Mon mari cet inconnu - Madeline Lacroix

J’ai 58 ans et je suis veuve depuis vendredi. Terrassée, anéantie. À la détresse. Un corps-mort. Ma vie a basculé avec un sms. Sans prévenir. Je suis veuve mais mon mari n’est pas mort. C’est pire.
Qu’y a-t-il de plus cruel que la mort ? Pour pouvoir mourir, il faut être né. Le pire, c’est de n’avoir pas existé. J’ai aimé pendant plus de quarante ans un homme qui n’a jamais été. J’ai aimé une image, un fake, un reflet ; un faux, une contrefaçon, un acteur de série B.
Mon mari était un autre et je l’ignorais.
J’avais 16 ans quand j’ai mis tous mes œufs dans le mauvais panier.

Lorsque le récit débute, le monde de l’auteure s’écroule autour de Madeline Lacroix (un nom d’emprunt). Son histoire se révèle progressivement à nous par un texte incisif, rythmé par les événements et les émotions. En tant que lecteur, nous vivons nous aussi le récit de l’intérieur, allant de découverte en découverte. Son témoignage lève le voile sur le quotidien dramatique d’hommes et de femmes touchés par un fléau qui n’épargne pas les communautés chrétiennes. S’il est très difficile de reconnaître les aberrations d’une relation pervertie et de s’en extraire, une issue reste possible.